L’étranger
“Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis? ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère?
- Je n’ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère.
- Tes amis?
- Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.
- Ta patrie?
- J’ignore sous quelle latitude elle est située.
- La beauté?
- Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
- L’or?
- Je le hais comme vous haissez Dieu.
- Eh! qu’aimes-tu donc, extraordinaire étranger?
- J’aime les nuages… les nuages qui passent… là -bas… là -bas… les merveilleux nuages!”
(Baudelaire, Le Spleen de Paris Рpetits po̬mes en prose)
Während ich also dieses Prosagedicht getippt habe, sind die Wolken auseinandergedriftet und haben dem blauen Himmel wieder den Vortritt eingeräumt.
